Ich erinnere mich eines Morgens, an dem ich auf einem Baume eine Schmetterlingspuppe entdeckt hatte.
Der Schmetterling hatte gerade die Hülle gesprengt und schickte sich an, auszuschlüpfen.

Ich wartete lange, ungeduldig, denn ich hatte es eilig.
Ich beugte mich darüber und begann ihn mit meinem Atem zu wärmen.
Ich hauchte ihn ungeduldig an, und das Wunder begann sich vor meinen Augen in einem rascheren Ablauf als natürlich zu entfalten.
Die Hülle öffnete sich ganz, der Schmetterling kroch heraus.

Aber nie werde ich mein Entsetzen vergessen: seine Flügel waren noch gekrümmt und zerknittert.
Der kleine Körper zitterte und suchte sie zu spannen, aber es war unmöglich.
Auch ich versuchte, ihm mit meinem Atem zu helfen, doch umsonst.

Ein allmähliches Reifen war nötig, die Flügel hätten sich langsam in der Sonne entfalten müssen, jetzt war es zu spät.
Mein Atem hatte den Schmetterling gezwungen, zu früh auszukriechen, ein Sieben-Monatskind.
Er zappelte verzweifelt und starb nach einigen Sekunden auf meiner flachen Hand.

Diese kleine Leiche, glaube ich, ist die schwerste Last, die meine Gewissen bedrückt.
Heute begreife ich erst richtig, dass es eine Todsünde ist, die ewigen Gesetze zu vergewaltigen.
Wir haben die Pflicht, dem ewigen Rhythmus der Natur mit Vertrauen zu folgen.

Ich setzte mich auf einen Stein, um mich in aller Ruhe mit diesem Neujahrsgedanken vertraut zu machen.

Ach! sagte ich mir, käme doch mein Leben im neuen Jahr ohne diese hysterische Ungeduld aus!
Könnte doch dieser kleine Schmetterling, den ich in meiner Eile und Ungeduld umbrachte, immer vor mir herflattern, um mir den richtigen Weg zu zeigen und um so einem Geschwister von ihm, einer menschlichen Seele, beizubringen, sich nicht zu beeilen und seine Flügel in langsamem Tempo zur Entfaltung zu bringen.

 
Nikos Kazantzakis - aus "Alexis Sorbas"